сквозь года. гарри поттер, сириус блэк.

может я
спятил, но знаешь,
на самом деле,
ПТСР и героям
не кажется сладким сном

в сумерках
сына зову на ужин,
иду к качелям,
снова сражаюсь —
противник —
лорд бурелом

в его крепких объятиях
— щенок,
неуклюжий, робкий,
шерсть клоками
нечесана, видимо,
никогда,
сыну лижет ладони
и носом
робко
лезет в шарф,
сонно жмурится,
вот беда,

«кто же бросил такого? ну кто же папа?» — в глазах слезы, обида, наверно, за всех собак, чьи немытые, грязные будут лапы шлепать в зимний голодный и стылый, угрюмый мрак

«мы оставим его, мы оставим, папа», — говорит Джеймс, и складка промеж бровей быстро тает, и сразу же косолапо семенит новый друг до больших до своих дверей

замираю, не сделав до дома и полушага,
в горле память шипит,
как будто сухая соль,
Джеймс кричит:
«эй, лапы давайте, бродяга!"»
и вихры цепляют
собачую шерсти
смоль