Памяти Владимира Высоцкого

В Москве, в год девятнадцать тридцать восемь, В день двадцать пятый, ветреный январский, Он появился, миру вызов бросив, В роддоме номер восемь на Мещанской. Ни мук при родах не было, ни злобы, И в час, что был назначен, не до срока, Из материнской вырвался утробы, Чтоб путь пройти к распятью злого рока. Он не любил, когда наполовину, Терпеть не мог фатального исхода, Когда исподтишка стреляют в спину, Избрав продажный путь Искариота. И в каждой подворотне его песни Звенели под серебряные струны, И на его концертах было тесно, Когда свои он связки рвал с трибуны. Но не желая знать, что время лечит, Он в Гамлете своём застыл навеки, Судьба определила место встречи, Беда явилась, и закрылись веки. И плакала Москва, и скорбно били, Копытом привередливые оземь, Когда навеки стрелки вдруг застыли, На Малой на Грузинской, двадцать восемь… Андрей Шикин, автор, 04.09.2023