***

Ветер дует за створкой окна, Грудной клетки стезя, В оболочке плеяды Ищу, переглядываясь... С пустотами внутри. Погружаясь в них ¬ выгляни в окно, Высечи фасон ¬ прародитель снов, Быть, не быть? Вопрос. И если даже ещё не задал его, всерьёз Прикинь, быть как Skepta - легендой, космос. И всё ¬ расслабился. Передавай привет диванным критикам, зачахшим... В объятиях шкафа-купе с висящим рейтингом на пару... Вкупе с хвостом рецензии плюс белиберда, Маунта в полемике, порой, уж не добиться никогда... ...Цветёт пустота. За окном сейчас осень плодит пустоту. Пустоту заморозит зима к февралю. Но в пустыне из льда прорастёт побег; И в июле ковёр микросолнц на земле. Через август в сентябрь плюёмся отвратно. Где кончается лето, начинается правда. Полость рта пересохла, но остался осадок. Сухость поправит лицо, не исправив стагнацию к «завтра».