живёт поэт...

Живёт поэт, судьбы листает дни... Не лгу ль себе, ему слагая вирши? Он сам себе свой памятник напишет. А как умрёт - не стоит хоронить... Иссякнут руды, стают ледники. Потоп и смрад живое сжить со света не смогут, потому что у поэта любви запасы в сердце велики. Он будет там, где будет много лжи, где маски надеваются, как вещи. Где пьют вино, где будет много женщин. Где никого: ни тела, ни души... Поэт войдёт, поэт зайдёт за край. И нет границ, и нет предела страсти для любящих поэтов разной масти, опасных, как для пороха - искра. Ведь, так рванёт! - запомнят на века. Никто не может так сгорать прекрасно. Но жизнь и смерть - поэту всё подвластно. Поэт велик, и всё в его руках. Когда в продаже совесть, и попы сливают индульгенции на бирже, нет Богу никого поэтов ближе, не знающих богатства пустоты. И даже если валятся блага - поэт других материй счастье ищет. Пришло - отдал. Иль пропил.... Вот и нищи, по-своему богатые всегда. Смешные... Неприкаянны... Ничьи... Не бойтесь, если вдруг он станет тише. Поэт ещё не умер, если дышит. Поэт не умер, если он молчит. Не верьте: не потеряны слова. Не легче важных слов молчаний бремя. Поэт ещё споёт, настанет время. Не верьте: он не думал пасовать. Не стоит ждать беды от тишины. Какая блажь - на всё искать ответа! Есть творчество в молчании поэта. А в творчестве поэта нет вины... ... А как уйдёт - не надо хоронить. Слова пусты, а слёзы скорби - лживы. Умершие поэты тоже живы. И их удел - за всех за нас любить...