Сирота

Дом чужой. Косые взгляды. И без масла хлеб сиротский. Неприглядные наряды, Уголок похож на скотский. В нём она спала и ела, Горько плакала ночами, И молилась, как умела, Просыпаясь для печали. Горько в доме сиротине, Хуже, чем в тюрьме неволя. Быть слугой при господине Уготована ей доля. Да и то – куда идти ей, В старом выцветшем жилете? Хоть насквозь пройди Россию – Никого – на белом свете. Вышла в полночь, вьюга злится… На скамью присела тихо: «Пусть мне матушка приснится, Пусть не будет больше лиха!» Голова к плечу склонилась… И в рождественскую стужу Втихомолку помолилась, И отдала Богу душу.