Глава VI

Вот в руки скрипку Он берёт
Из рамок душу достаёт,
Так аккуратно задевая
И я, теряясь, замираю.

Как Он красив в своём движенье.

И в театральном освещенье,
Не видя зал,
как Он играет!
И в музыку свою влюбляет,

Смычок в его руках летает
И умирая воскресает.
И мокрые от слез ресницы
Взлетают в такт ему, как птицы.

И в этот час один Он в мире.
И зал большой в одном порыве,
Как птица радостным полетом
Встает с его последней нотой
И слышно крики: «Браво! Бис!
Какой талантливый Артист.»

О чем-то думая, как будто.
Живет он этою минутой!
В луче в поклоне наклоняясь,
Таинственно нам улыбаясь.

В окне запутанная хмарь
И музыкант уходит в даль…