Птицы сбиваются в стаи
на юг они улетают,
с грустью гляжу я им вслед
на склоне прожитых лет.
А меня будоражат мысли
о быстро прожитой жизни,
о том, что будет, и было,
а сердце мое не остыло.
Стихи писать не забава,
не писать, не имею я права,
творить самой - это чудо
от мыслей бурлящих остуда.
А для кого-то - пустая затея,
бранятся, слов не жалея,
неведомо им вдохновение
и творческое искушение.