Осеннее

Тучи по небу плывут, Нет, наверное, идут... А теперь уже бегут... Непонятно... Ну и ладно. Осень. Рыхлая шуга По границам каблука, И замерзшая рука Из кармана. Ох, прохладно! Черепаший ход реки, Перепрелые валки, Запоздавшие вьюрки На деревьях. Вишь какие! Осень. Старый пароход По течению идет, А на палубе народ В черно-сером. Коренные. Пишут серые стихи, На досуге пастухи, Их созвучия легки И понятны, но невнятны. Философская пора, Превосходство серебра, И осенняя хандра Неприятна  и абстрактна. Тянет прямо в теплый дом, В тот, что с низким потолком, И наваристым борщом Со сметаной, ароматным. Чтоб мерцал огонь свечи, Чтобы мягко на печи, И в вязанках калачи Вдоль по стенам аккуратно. Осень пахнет погребком, Сизым въедливым дымком, И копченым балыком. Лето в прошлом. Безвозвратно. И, бросая взгляд назад, Вспоминая наугад Песни яростных цикад, Ты смеешься... Вот и славно.