Ода Риге

О, Рига, погружённая в туман, в изгибах зеркала уснувшей Даугавы! Каким доисторическим томам принадлежат седые амальгамы твоих недвижных вод, но вот, на башнях тронет ветер новый флюгер, и запах из кофеен и «калашных» опять зацепится за угол и упадёт на камни мостовой, дотянется чешуйчатой змеёй до нефов Домского собора, где шторм поёт орган и плачет мокрый зонтик – укором осознанья, что забыт, что Бах, как встарь, неподражаем, и жаль, что завтра уезжаем, а дождь снаружи моросит, он тянет нити слёз дрожащих, уснул в тумане лунный зайчик, и царственен Вецриги вид.