Молчит поэт

Проходят дни безмолвной вереницей, Не став ничем - ни словом ни строкой. Смеётся ночь испачканной страницей, Тайком смахнув слезу своей рукой. Сидит поэт при тусклом свете лампы, Пред ним бокал с остатками вина. Но это лишь излюбленные штампы Того, кто ждёт рассвета у окна. Поэт не тот, кто, видя лишь цветочки, За полчаса рифмует сотни фраз. А тот поэт, чья боль сложилась в строчки, Кто знает жизнь нагую, без прикрас. Молчит поэт, чьи ценности - основы. Молчит поэт, и кто ж тому виной, Что, как всегда, вверяя духу слово, Сроднился он однажды с тишиной. Ну что сказать, возлюбленный читатель, - Слова текут как тихая река, Когда любовь да верный ей мечтатель Который год идут к руке рука. А если слаб - кругом все виноваты - То ярок день, то ночь сгустилась вдруг. И лишь любовь не требует расплаты. И лишь любовь прощает всех вокруг.