В недавнем

Не мало, не много, а так, ничего, Мы ищем не Бога – себя самого. Мы верим в приметы, ломаем кусты - И платим за это, сжигая из детства мосты. Влекущие дали пугают уже, Мы, может, упали иль на вираже Дымятся колёса, иль это не дым – Дорога белёса, и нам умирать молодым? Да, нет же, конечно, обычный туман, В котором беспечно написан роман, Сокрыто неявное – кто бы не знал – Банальность, что главное – это и есть наш финал. А всё остальное, лишь так, пустяки, Как нечто былое, глядят «старики», Смиренные камнем, и тускнет их свет - В недавнем, В недавнем! В недавнем, ... которого нет …