Март

Мечется столбик градусника, А лёд никак не растопится, Рано весне радоваться, Тёплые дни не торопятся. Март в голове порождает Ассоциации слякотные. Ругаюсь плохими стихами - Там образы все одинаковые. Мёртвых проталин плеши Абсцессами на сугробах Реально уже выбешивают, Тело трясёт ознобом. Может, и мне хотелось бы Ахнуть восторгом мартовским, Раз уж такое дело! Только вот что-то не ахается…