Обрывок автобиографии

В архивных залежах бумаг под вековым покровом пыли попал случайно на глаза формата ровно А4 обрывок ветхого листа с объетым крысами началом. Я с любопытством стал читать, как будто рукопись романа, обрывок чьей-то автобиографии: ________________ ... десяток лет провел в любви. А третий встретил осмысленьем. Четвертый мне глаза раскрыл на жадность, злость, интриг плетенье. На пятом я слегка устал. Шестой - всецело отдал внукам. Седьмой, вдруг, разочаровал меня безделием и скукой. Восьмой десяток посвятил беспутным связям и разврату. Девятый пыл мой охладил: сердчишко стало слабовато. Свой век встречал, как генерал: в кругу любимых мной потомков. В сто десять стал сварлив. Ворчал. "Сел" на диету, грыз морковку. В сто двадцать, вдруг, забросил спорт. В сто тридцать вновь трусцой забегал. В сто сорок долго сладко спал, мечтал... И понял: все изведал. И вот уже сто пятьдесят мне завтра "стукнет". Это - слишком. Я в гастрономе прикупил "Chenet" (приятное винишко). Зайдя в "Строймаркет", подобрал крюк, да такой, чтоб центнер сдюжил. Прийдя домой, легко сваял обворожительнейший ужин. Зажег свечу. Плеснул в бокал. Себя поздравил с днем рожденья... В хмельной нирване вспоминал успехи, крахи, наслажденья... Изведал всё. Познал - что смог. В свой юбилейный день рожденья подвёл решительный итог. Плеснул ещё для настроенья. Поскольку всё уж испытал, что в этой жизни нужно было, из ванной комнаты принёс кусок хозяйственного мыла и, закрепив на потолке крюк - крепкий, чёрный, воронёный, - повис на шёлковом шнурке. И умер... УДОВЛЕТВОРЁННЫЙ.