Языческий причет

Больше негде мне песню спеть, И не нужен ты, брат Булат! Подворотни тупая спесь Тянет грязный попсон не в лад. Негде мачеху-боль излить – Свет берёзовых зорь затух, Пикникует гнилая прыть, Вещих рощ оскверняя дух. Ни к чему бормотать стихи: Быдло празднует свой приход. От сохи они, от сохи, Тычут в грудь себя: “Мы – народ!” Ну, какой вы народ-оплот? Мат да мутево – изо рта! Сатаны коренной приплод, Благодать твою, блатота! Дай вам жемчуг, алмаз, парчу – Всё истреплете в пух и прах! Час пробьёт – и мою свечу Вы задуете в головах. Но, от плоти отхлынув прочь, Путь таинственный свой верша, Возгорится средь вещих рощ, В стане предков, моя душа. (2007, июнь)