Разговор с собой

Боль находит… с болью ломка, та, что совестлива ночью. Разговор с собой, негромкий – неприкаянный подстрочник. Безголосый очевидец многих путаных историй. Соль просыпана на ситец. Остывающий цикорий… Спекуляция на мысли о фальшивости напева, Там, где нет аспекта «ты с ним», где доверчивость прозрела. Где жеманятся гастрольно многоликие кумиры, Снисходящие фривольно, чуть учтиво, но кичливо. Нотный лист насуплен строго: он желает - без тумана… Но в реальностях благого много всякого обмана. «Простота не по таланту?» - Хмыкнет мой издатель колко, Подсчитав по прейскуранту… Боль приходит, с болью ломка. Вид взаимно беспорочен - от него потом избавьте. Нет подлее заморочек, чем гадания на правде… «Да» и «нет» в упор пугают. Плутовство – оно такое… Лучше «может быть», «не знаю» для душевного покоя. Лучше сыпать соль на ситец, расковыривая вены. Нотный стан – мой летописец от измены до измены. В нем беспечные порывы и напрасные советы. Срывы, отклики, прорывы, и молчанием – ответы. ***