Весна сорок пятого года – Сирень распустила цветы! Все рады победной погоде, А мать, ждёт сыночка с войны… Надела платочек – белый – Цвет веры, надежды, любви. Сын у неё, самый смелый! Отвага отца в нём - в крови! Ушёл на войну в сорок первом. Весточки слал - года два. Путь писем внезапно был прерван. В сердце мелькнуло – беда! Не помнит уж, сколько рыдала Дней и ночей напролёт… Слёзы платком утирая, Верит, надеется, ждёт! "Нет похоронки – живой он! Возможно, что ранен в бою. Чувствует сердце: Родной мой! Молюсь и кричу сквозь войну! Будь сильным сынок и отважным! Бей фрицев, пришедших с войной! С Победой придёшь – это важно! Я подожду, дорогой!" И вот уж весна – сорок пятый. Сына ждёт мама домой. С войны той ужасной, проклятой. Не знает, придёт ли? Живой? Вдруг скрипнет калитка у дома? И выбежит мать на крыльцо... Прижмёт и обнимет, родного! Он ей расцелует лицо! Весна сорок пятого года С Победой и с миром пришла! Но радость и горе народа, Впитала в цветенье она.

Серебряный рассвет сквозь штору просочился. И нежно так, струясь, коснулся глаз моих. Я знаю милый, знаю, ты в меня влюбился! И ощущать я рада тебя и нас двоих! Ты каждый раз мне даришь сердечные подарки. И заставляешь сердце стучать пораньше - в такт! Твой поцелуй серебряный даёт держать мне "марку"! Чтобы душа не ныла, когда гостит закат... Ты мне во сне, однажды, заботливым приснился. И сердце колотилось - в руке перо держу... Открыв глаза, "любимый", сквозь штору просочился! Я знаю, ты прекрасен - трёхмерно, к рубежу!

Кверху тянутся дымки, уносят осень. Крыши словно сахарки – к застолью, к гостье! Пришла в узорчатом платке и в платье светлом. Зима спешила налегке с букетом белым. Горит рябина на кусту – с мороза - сладость! Как не заметить красоту? На белом - радость! Ноябрь зиму угощал настойкой красной! Осенний дух в ней обитал цветной и страстный!

Рожки дымков как на подкрылках   клубами вьются до небес - Дыханье печек жаром пылким,   как будто лес из труб воскрес! Дымок летит и тает, тает   и растворяется рожок. И незаметно так сгорает   охапка дров под уголёк. Мороз сердит, об угол треснет,   что посох выдержит едва! Ему бы в дом войти, но песню   поют берёзовы дрова... Торопят голосом певучим   хозяйку, что печёт пирог. А ночью, наш мороз трескучий,   в трубу подкинет сапожок! Картина в нём - всё небо в звёздах   и леса призрачный овал... Своим дыханием морозным,   он сапожок заколдовал! Прогонит страх, в оконце глянет,   от яств кружится голова! Ах, как бы он хотел селянам   сказать волшебные слова...

Вьётся дорожка то влево, то вправо, Снегом закрыт яркой осени след. Так бы и ехал без переправы, По свежему следу и прочь от всех бед. Горечь утрат пусть придавит пороша. Слёзы со щёк упадут звонким льдом. Год от года душе становится горше, И подступает непрошеный ком. Встану я в центр танцующей вьюги И попрошу - О Святы небеса! Не оставляй меня в замкнутом круге, Хочется слышать родных голоса! Сердце моё от любви замирает! С ней хоть куда, хоть в большую  метель! Вместе будем - беда не достанет! Зима, пусть качает свою колыбель.