Я снова принес красивых ромашек Огромный букет. Ты глядишь на него и меня равнодушно; Тебя больше нет. Ты лежишь в холодной могиле, посерел твой портрет. Ты не веришь больше в любовь, И погас твой свет. Мы с тобой не любили особо-то И никогда; Мы с тобой ещё, в общем-то, толком Не жили, да. Только вот ты лежишь мне встанешь Уже никогда, ну а я Все к могиле ношу цветы, и дышит Душа моя. Ты решила, что знаешь весь мир наизусть, Тебе все известно. Тебе нечего больше здесь делать, Решила когда-то. Ты шагнула в окно, словно птица, Упала... Все честно. Я надеюсь, тебе удалось сбежать из Земного ада. Ты не скучай, я приду Как-нибудь ещё, Принесу тебе новый букет по весне Из цветов. Не подставил тебе я когда-то Свое плечо; Ты покинула мир, ты сбежала От холодов.

Однажды все ангелы влюбятся. Захотят человечьей любви. Только если с людьми поцелуются, упадут с облаков до земли. Упадут и погибнут счастливыми, разобьются о мокрый асфальт. Любовь губит; такие вот принципы; От нее хотят лишь умирать.

Не смотри ей в глаза, пожалуйста: Там много тоски, отчаянья. И она ведь не просит жалости, Не нужны ей наши чаянья. Не люби ее теплые плечи, Ведь она не достойна любви. Она - волк в драной шкуре овечьей! От себя ее боль оторви... Лучше б ты полюбил ее песни, Полюбил бы ее стихи. Аргументы сейчас бесполезны? А над логикой выросли мхи... Посмотри ей в глаза, раз уж смелый! Шанс уйти уже догорает. Посмотри, тебе можно, наверно: Она слабых не убивает.

Меланхолия Достоевского, Чей-то рядом велосипед, Мое лето не королевское - Простое: книжка, и плед. Прогулки с друзьями до вечера, И Интернет вместо сна. Песни Цоя в наушниках вечные, Дети летние с вайбом "весна". У них впереди бесконечная, И такая короткая жизнь! Там, где лето останется вечное, Ты местечко нам придержи! Наше лето не королевское, А простое, как быстрый "привет!", Но останется в нашей памяти На несчётное множество лет.

Сквозное ранение: пуля прямо в висок. я не спасал: не хотел, хотя тогда еще мог. Свидетелей нет, в груди тридцать три ножевых; Красивая цифра, вот только бездарнейший стих. Упала не от смертельного в спину ножа - Я наплету им, это самоубийство. "Как жаль!" Мне поверят- свидетелей нет! - а не тебе: Ты с зашитым навеки ртом в могиле, во мгле. А знаешь, ведь это не я, это ты была! Ты в это поверила даже сама, по течению плыла. Конфетно-букетный период? Кроваво-несчастный! И ты ведь по доброй воле разбилась на части! Тридцать три ножевых, и сквозная пуля в висок - Виновата лишь ты: я хотел спасти, но не смог. И от предательски воткнутого ножа Ты упала специально, всем телом в экстазе дрожа. Я ни в чем не виновен, я в белом стою пальто! Да, на нем твоя кровь, но ведь это другое, не то! Ты об этом просила сама, и ты знаешь прекрасно, Что иметь свое мнение очень и очень опасно. И ведь ты добровольно (почти) порезала вены, Хотя кто подтвердит? Разве только что я вот и стены... Ну и что, что над телом кружится черный смог? Я тебе ну совсем вот чуть-чуть помог! В общем, я в белом дождевике, это ты поняла, И взвыла сейчас не мной запущенная стрела, Хотя если совсем по-честному, без вранья, Ту пулю из дула выпустила не ты, а я.