Эх, судьбинушка-рулетка, Сердце в клочья от тоски, Что-то стала тесной клетка, Рвусь на волю сквозь прутки. Злой тюремщик смотрит строго, От замков сокрыл ключи, Заждалась меня дорога, Меркнет мрение свечи. Через ржавые решётки Годы льются, как вода, Ковыляющей походкой Жизнь уходит в никуда. Побегу за ней вдогонку, Задыхаясь на пути, Бьёт под дых и под печёнку Злая участь - не пройти. Закаляет метод пробы, Но не учит ничему. Кувыркаюсь, как в сугробе, В рамках времени, в плену.

Отзвучало игривое лето Сладкозвучной мелодией арф, Я умоюсь прохладным рассветом И в туманный укутаюсь шарф. Загляну в гомонливую осень Под прощальную скорбь журавлей, Холодок не почувствую вовсе, Только ход станет мой тяжелей. И мечты пронесутся пониже, Словно крылья ошпарил мороз, И завоет под звёздною крышей Чей-то варварски брошенный пёс. Ни души во все стороны света И блуждает пружинящий взор. Облаков золотых эполеты Жёлтый месяц швырнул под забор.

А мы опять безвольно ждём, Перебирая дни лениво, Когда серебряным дождём Коснётся осень веток ивы. Когда устанет листопад Срывать листву - лесов одежды, Когда сползёт в стальной закат Колючий ветер и мятежный. Застынет сумрачная гладь Однообразною картиной. Как сложно чувства передать! И мысли скованы рутиной.

Ты скучаешь по отчему дому И тоски той не скрыть - так и знай. Белым цветом цветущих черёмух Сыплет щедро чарующий май. Постарели скрипучие сосны, Поредел и скукожился бор, Облака поволокой белёсой Серебрят изумрадный простор. Упирается детства тропинка За деревней в крапвивный тупик, Вероломно сползает слезина Не пройти к роднику напрямик. Не останется всё, как и прежде, Жизнь ломает безжалостно нас, Да и мы с иллюзорной надеждой Её сами меняем подчас. Грусть-тоска - бесполезнач штука, Не откроется в прошлое дверь. Молчаливо, без лишнего звука, Вьётся белого цвета метель.

Завершится за детством сказка И моргнуть не успеешь глазом, Вся в полосочку жизнь-тельняшка, Ничего не даётся сразу. Череда чёрно-белых линий, Не поймёшь, где же их начало, На висках серебристый иней, Но всего человеку мало. Мало песен шального лета, Красок осени пёстрой мало, Отхворает душа поэта В майском цвете, что пал устало. А весне-то какое дело До невзгод и людских печалей, Размалюет вишнёвым мелом Весь раздол, как зима в начале.