НЕ МОЯ КОРОЛЕВА

На меня смотрели сотни портретов со стен, В них было мало, нужного мне, волшебства, Но портрет королевы, словно сотня рентген, Глазами пронзал. Не знал, что она мертва. Седые кольца блестели в её волосах, Как погибший клад на морском песчаном дне, И, может быть, я не разбираюсь в чудесах, Но она чудесна. Я бы наедине Рассказал ей все проблемы. Из своей груди Вынул бы боль, тоскливость, обиды. Во рту Высохло бы, но я бы обронил: «Подожди, Выпью глоток мартини и начистоту Поговорим о том, как поданные любят Тебя, о грязных сплетнях за твоей спиной» Она бы растянула тоненькие губы И рассказала бы, как гордиться страной, Что её королевство нежно ко всем чужим, Что её королевство – вершина блаженств, Зря я там не был, а то бы влюбился и жил. А потом бы сделала королевский жест. «Ты была у штурвала почти семьдесят лет, Ты, выросший в Букингемском дворце, герой, Ты сохранила страну и суверенитет. Как жаль, что я не король и не был с тобой». У меня от беседы закипела бы кровь, А ты бы по-младенчески корчила рот, Я бы расписался на карточке для метро И тебе подарил. Королевский блокнот И Висконти Риппл достала бы ты из ларца, Изящным почерком написала бы мне Номер телефона, подпись «пиши мне в вотсап, Обсудим беды в твоей и моей стране». Десятки людей в музее крутят у виска Пальцами, полтора часа смотрю в глаза Королеве, они не пытаются искать В портретах друзей и что-нибудь им сказать. А я не могу замочалить мысли во рту, Вижу родную душу и говорю с ней, И пусть язык капризен и ядовит, как ртуть, Но не жалеть потом, что говорил – главней. Я понимал, что мне более, чем повезло, Давно не испытывал такого родства, Её портрет отдавал мне покой и тепло, Улыбкой бодрил. Не знал, что она мертва.