СОН

Во сне я в Пушкина стреляла. Об этом стыдно мне писать. Но что же делать: я стреляла. Мне не дано тот сон понять… Великий Пушкин, дивный гений Смотрел с печалью на меня. Стихи над ним, пугая тени, Кружились музыкой звеня. Я видела, как жестом плавным Пытался он меня спасти. Но я во сне считала главным До точки дело довести. И от моей руки безвольной Погибла светлая душа. Мне стало страшно, стало больно. И я проснулась чуть дыша. Не я его тогда убила. Всё это сон, и грех чужой. Но мучаясь себя винила, Что мне приснился сон такой.