Время.

В тиши, где память рвёт страницы, Где тени — буквы на стене… Мне боль возвращается птицей, Что бьётся в раме при луне. Не спрашивай, зачем так пусто В том месте, где огонь был… Но время — дымчатое искусство — Рисует то, что забыть не смог бы ты. Я отпустил. Но в час ненастья, Когда так ждут родные «здравствуй», В ответ — лишь ветра пустого глас: «Отца нет. Это навсегда. Ты — один. Нас…» И боль — как нож в стекле тумана, И снова — он во мгле, как сон… А жизнь идёт. Но в сердце — рана, Где свет его — мой небосклон.