Письмо к М.

Мои уста во тьме вечерней Внимали каждый вдох ваш, сударь. Я пробираюсь между терний, Ведомая мелькнувшим чудом. Мои глаза вашу улыбку Запечатляют вновь тайком. И мне напоминает скрипку Ваш смех, прибитый табаком. Ваш слог, порою грубоватый, Привычен для ушей вмиг стал, И взгляд блестящий, диковатый Пронзает сердце как кинжал. Вы постоянно мельтешите Перед моим усталым взором. Прошу, на миг хоть утолите Мной овладевший сладкий голод. Я вас, наверное, не знаю. Что же творится за стеной, Давно обвешенной шипами? Гнев, безразличие, покой?