Письмо к М.

Мои уста во тьме вечерней
Внимали каждый вдох ваш, сударь.
Я пробираюсь между терний,
Ведомая мелькнувшим чудом.

Мои глаза вашу улыбку
Запечатляют вновь тайком.
И мне напоминает скрипку
Ваш смех, прибитый табаком.

Ваш слог, порою грубоватый,
Привычен для ушей вмиг стал,
И взгляд блестящий, диковатый
Пронзает сердце как кинжал.

Вы постоянно мельтешите
Перед моим усталым взором.
Прошу, на миг хоть утолите
Мной овладевший сладкий голод.

Я вас, наверное, не знаю.
Что же творится за стеной,
Давно обвешенной шипами?
Гнев, безразличие, покой?