*** Я скучаю по Лере. Я скучаю по вере в Бога. В какой бы то ни было мере. Это мой первый стих, после того, как дики вой стих – вой моего сердца – это был долгий миг. О, неужели я стану поэтом? Но плачу я не поэтому. Я плачу жизнью ему. Этому перу. – Этой зелёной шариковой ручке. Я мечтаю о твоей нежной ручке О, Лера! Не мучай! Слушай: Я потерял всё – Подушку, постель, комнату, отель… Я потерял смысл жизни и цель, я утонул, а не сел на мель. Я думал застрелиться, Я думал спиться, Я думал сбиться с пути к самоубийству невозможно; подумал – ложно. Оказалось, сложно в этой жизни только жить. И я разбился вдребезги, на части, на куски. И не в моей власти вернуться на пути с которых я упал. Я думал всё – пропал. Я стал жить, чтобы жить, не веря в Бога. Малевич, Пикассо, Ван Гога стал чтить я больше всех. Любя, я думал. Знал – меня никто, ничто не остановит к пути в могилу. Я был рад, что попаду уж скоро в ад. Зачем пошла ты по проезду, где я живу. Не знаю я. Но жить мне вдруг перехотелось, вернее – нет. Мне захотелось, поверив в смысл небытия, вернуть то время, где был я. Где ты была такой прекрасной! Где синь плыла по небу ясной красивой белой полосой… И я бежал к тебе босой в своих стихах любви и мести. Я не сидел тогда на месте, когда ты рядом где-то шла. Я умирал, тебя любя. Писал стихи, рассказы, письма в поэмах и поэмы в письмах… Но ты сказала «нет». Спокойно. Не оборачиваясь. «Нет!» Тогда я понял, что покойник И жить мне с этим много лет. Я образ твой стирал годами, неделями, часами. И наконец забыл о той любви к прекрасной, нежной, лучшей даме. То была ты. Но то прошло. Да, то прошло, но ты осталась и долго ты ещё стиралась, после того, как то ушло. Я вынул часть любви из мозга и уж не вспоминал о ней. Как хлестанула меня розга. С тех пор прошло уж много дней. Та розга била очень больно. Та розга била по губам писателя, кем был я сам; и кровь по светлым волосам моим текла без смысла в бездну… И я, озлобившись, плевком послал всё это… просто… точка И смерти я одним кивком позволил всё. И это точно. Я был готов предать себя, отца и мать, и жизнь, и Бога. Моя закончилась дорога. И я готов был умереть. Но посмотрел в окно. Зачем? Не знаю. Зачем-то. И этим кем-то оказалась ты. Наверное. Хотя не вправе утверждать ни я, ни уши, ни глаза – мы ни на миг не усомнились. Предположенья подтвердились, когда обратно ты пошла. Я вспомнил всё. И показалось, что ты увидела меня. Ну, может вспомнишь? Показалась моя кудрява голова. Я хотел разглядеть точнее, увериться, понять, и ждать. Воспоминания сочнее, чем действительность. Ну, а мечты – Как знать? Я вспомнил всё, и запотели мои ладони при игре. И в твоё сердце полетели слова, что выше, те и те… Ты возвратила меня к жизни, к зелёной шариковой ручке. Я о твоей мечтаю ручке. Хотя не в силах сказать сам. К твоим прижаться волосам – и я в агонии предсмертной счастливцем был бы. Но, увы, пока что мы с тобой на «вы». Пока я по тебе скучаю и в будущем лишь различаю огонь, кровь, крест и тишину. В свою я ухожу страну. Где нету крови, слёз, холеры; где образ милой сердцу Леры, где я скучаю по тебе. А. А. 26.07.2023