Порой, когда перо лежит без дела, А мысль в мозгу порядком обалдела, Взываешь ты к Богине вдохновения В надежде получить благословение. Но Муза, как капризная девица, В ответ лишь кривит губы и ресницы. Ей подавай покой, да кофе с пенкой, И чтоб никто не докучал ей тренькой. И вот сидишь, как пень у перекрестка, В глазах тоска, в душе ужасно мокро… А Муза где-то там, в саду гуляет И рифмы звонкие в карман не насыпает. Ты ей конфет, цветов, стихов букеты, Сулишь ей звезды с неба и планеты! А Муза лишь вздыхает снисходительно: "Пиши, пиши, ну что уж слишком хиленько?" И тут, отчаявшись совсем, в сердцах, Бросаешь ты перо, и с криком "Бах!", Идешь на кухню, жарить бутерброды, Забыв про рифмы, оды и восходы. И вдруг, средь запаха колбас копченых, И мыслей самых низменных, порочных, Врывается она, как вихрь внезапный, И шепчет рифмы, словно голос ладный. Ты кисть хватаешь, бумагу рвешь, И стих готов - когда его не ждешь! А Муза, улыбаясь хитренько (в усы?..), Вновь убегает в дебри и кусты. Так что запомни, юный ты поэт: Без роздыха и Муза – не секрет – Не выдаст гениальных откровений. Ей нужен перерыв от вдохновений! 2002